Зверя из меня делаешь. Сам того не зная. Смотрю на тебя и перевоплощаюсь. Ты хороший. Правда покоцаный слишком. Блин, а ведь и такое не здраво. Что меня тогда устроит? Шило в заднице, а направления движения никакого.
А я из тебя ангелочка лепила. И леплю. До сих пор. Этого меня ничто не лишит.
Вся мизантропичность улетучивается куда-то, стоит только на тебя взглянуть.
В такой нежности нет ничего особенного. Потому как не ценна она. Хоть и необычна. Как снег на голову. И все же ничего не стоит. Из нее ничего не выудишь потому что. Заточена внутри, закопана глубоко. Сердце - импатент потому что. Сердечная болтология. Унылый лепет. Бесполезно.